Одиночество?

Одиночество? Забавно. Стих пишу и под сукно?
Или сжечь его подавно? - Не прочтет тогда никто.
Я один в пустой квартире. Можно выглянуть в окно -
Никого нет в целом мире? Нет, не стану, нет, не то.

Одинокий и забытый. Как прекрасен, стилен я!
Да, сюжет весьма избитый, но манит, как мух стряпня.
Покупают с пониманьем сей продукт - умилен яд.
Вот забота, вот вниманье - все пустая болтовня.

Каждый мнит себя экспертом, кто хоть пять минут грустил.
Я родился интровертом. Я один и полон сил.
Одиночество - стихия. В ней я рос, ее расстил,
В ней пишу легко стихи я, пусть никто и не просил.

Да и кто мне скажет слово? Одинокий? Позабыт?
Был бы рад, но слышу снова, тело ноет и твердит.
- Накорми меня убогий. Вот работа, после быт...
Возопил в сердцах я к богу! Нов сюжет? Смешно. Смердит.